Irrita-me pensar que às vezes talvez fale mais do que o que deva. Refiro-me ao facto de quando digo algo e depois ficar a pensar se foi correto eu ter pensado em voz alta e não ser a única a me ouvir. Não é que diga algo que não queira dizer, nem que seja algo de mal o que digo mas há coisas que se calhar deviam ficar só dentro de nós próprios... e eu partilho mais com os outros do que comigo, se for preciso. Não é que possa dizer que tenha segredos, não os tenho na verdade. Ou talvez tenha... Mas são coisas que não quero nem admitir nem pensar nelas. O que quero dizer com tudo isto é que a minha vida é um livro aberto a alguns. Não há nada sobre o meu passado, sobre algo que eu tenha feito que possa dizer que é um segredo só meu, ou um segredo só meu e de alguém, porque acabei sempre por contar a mais alguém. Não me arrependo, mas às vezes preferia ter sabido guardar para mim a felicidade momentânea, ter guardado para mim aquele pequeno tesouro que era só nosso. Apesar de existirem pessoas a saber mais da minha vida do que desejava, não há nada que essas pessoas possam fazer que eu não faça em troca se for preciso. Porque eu não sou a única que tenho segredos depositados na mente de uns e outros.
Existem pensamentos que nem no meu próprio caderno sou capaz de escrever, quanto mais dizer.
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